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墨色里的暖阳
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还是朱红色的大门,掉漆的朱红色扁平扶手,圆方的碎花石级……结蜘蛛网的墙角,灰尘的味道。
徐阳爬了一半,周围静悄悄的,他忽然脱力似的缓缓蹲下,蹲的那么缓慢,那么吃力,好像用尽燃料的机器人在抵抗,不肯认输。
楼梯间的小窗户穿进阳光,晒在他佝僂的背上,那么温暖,暖的像当日的阳光。
徐阳两手捂住脸,眼泪静静淌下,流过掌根下的脉搏,掛在肘弯处。
那么温暖,那么暖,像有谁的脸贴在上头,向他倾诉着什么。
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